Il vient te chercher.

L'Ange de la mort est censé arriver sur un char de rêves brisés ou dans les tranchées sombres d'une tempête, pas au travers de lettres et de cadeaux.

Il n'a pas pris mon âme au moment où je devais mourir. Il n'en a pas voulu toutes les autres fois où je la lui ai présentée sur un plateau d'argent. Et pourtant, encore et encore, il ne cesse de me rappeler que je suis à lui : son petit monstre nocturne, son sombre amour, son parfait alter ego.

C'est uniquement l'Ange de la mort qui m'a maintenue en vie. Il me regarde, caché dans un coin, il me nargue avec de doux messages, il marque mon corps de son toucher pendant que je dors.

Il a emporté loin de moi les personnes que j'aime. Malgré tout, personne ne m'a cru quand j'ai dit que j'avais vu l'Homme sans visage la nuit de l'accident.

Personne ne peut échapper à la mort.

Moi ? Je lui cours après.